La Spezia

Como un espejo

¿Qué es esto?



Pintura del blog de Ana Feud



Los que son un poquito “ leídos” , lo pueden comparar con el primer croquis del ” El Principito”, sabía imagen y buena interpretación de un “Gran niño” . Pues ahí va la mía , la cual corresponde una “Señora grande “ .

Para aquellos jóvenes que tienen mucho departamento y poco patio de barrio es , definitivamente una maceta , existente en las galerías de la casa barrios, en lo posible dando a la calle, para mejor vista de los habitantes , de adentro y, para los de afuera, de ahí la histórica frase familia barrial .

Por supuesto , al paisaje casero , no le falta el limonero manchado de amarillo , y aromáticos azares blancos , baldosas en escuadra ,gastadas por alpargatas , formando el patio . En el verano se disfrutaba del baldeo luego del almuerzo , si señores , baldear , que no es lo mismo que manguerear , y luego, frescos a mirar la parra y robar uvas para ponerlas en agua helada y comerlas de primera mano .De escondite una salida a la calle , saltar la zanja ,tratar de no ensuciar los zapatos para que nadie sepa de la aventura , “nunca es triste la verdad lo que no tiene es remedio” , pero deseo sin cumplir hasta el final de la infancia , que es en el momento que llegó el asfalto ,y terminó con la breve travesía. Logrado lo primero, nos quedaba que el de enfrente se atreviese a conquistar la siesta .Charlar susurrantes en los umbrales y planes para la hora que nos dejaran salir válidamente .Distanciarse una vereda , era viajar a la frontera …

Un par de horas después , comenzaban a pasar los personajes de la cuadra , volvían de sus trabajos , algunos gorra en mano ,otros con bolsos de tela , amplios y soguita para colgar al hombro, serían las mochilas de la época , por si queda duda confeccionadas con un retazo de tela , con suerte , de un viejo pantalón. El laburante ,quizás por buen hombre se podía ligar un matecito :

- Gracias! , me voy,¿ sabe? la Doña me’sta esperando ,vio.

-Eh!! Va bene , a domani ….

Retomando , el tema plástico ,digo del dibujo ante-mostrado , en lo de Doña María , mi abuela para quien no lo sepa , había una así, tal cual , cuatros pequeñas patitas, que sostenían un cuerpo macizo rojo con un relieve blanco descolorido por la lluvia ,llena de tierra que no daba abasto a humedecer ,forma de O truncada , ¿había otras?, Quizás ,no las recuerdo , diría que era la única , esa logró siempre mi atención .Como algo loco , en lugar de plantar un helecho , le plantaron un pino . El pobre arbusto fue eterno, fino ,peladito por temporadas ,y en otras estaciones lucia un verde , algo descolorido ,pero verde al fin , claro iba a contramano de la madre naturaleza ,pero ese es otro tema ,un tanto más científico y lejano a mi realidad de aquellos días .

La buena era que se transformaba en un gigante Navideño , tomaba color a pleno ,como se dice ahora , crecía de golpe , tenía luz propia .no les digo que era un abeto pero se daba maña . En ese momento Tía Angelita , agregaba lo suyo . La más joven de la casa , la que quería y necesitaba modificar el espacio y transformar la vida de todos .Ese patio fue testigo de nuestras pequeñas historias ,de nuestros dimes y diretes, de las confidencias , las risas infantiles , los gritos ingratos y pensamientos al aire , los sueños no dichos .

Mis queridos, a esta altura tendrán alguna curiosidad, que ha pasado por mi cabeza , el objeto descripto no es casual , fue mis espejo emocional durante las vacaciones . Señora con malla algo regordeta pensando en la nostálgica maceta comparando sus blancas ranuras con los rollos que pujan por mostrarse sin respetar a la cincuentona que desea disimular a toda costa que se comió todo durante el invierno y los jean la salvaban haciéndole creer que era la figura de alguna modelo de las revistas de onda . Disimular sin pino , y sin fotoshop, un regio sombrero hubiera cumplido la finalidad del vegetal.

Lástima! , Ángela estaba a mucha distancia , de los contrario hubiera podido arreglar tal imagen , y dar luz a esta humana desconsolada, a la cual , se le acabaron los reyes a pesar que sigue dejando la cartita el agua y pastito, junto a los zapatos .Saben alguien debe pasar ,porque la última vez , se llevaron los zapatos y me dejaron dos o tres kilos de más .

Colores

Colores



Tez morena, ojos oscuros, lisos sus cabellos, aquí ,se llama María ,allá… lejos en distancia y tiempo nubla su verdadero nombre que ya  no sabe pronunciarlo . Traida de la misma mano que la pidió , y de la cual pocas caricias supieron darle   ,ya no recuerda cuanto pasó , no tuvo el tiempo para contar las horas , los días , los años .

En medio de un griterío de niños se crió y creció , se encontró mujer, a pesar suyo. Dicen que todavía guarda su sonrisa de niña, un gesto tenue en sus mejillas, detrás de sus arrugas la mirada incrédula de la primera vez.

Siente que, desde siempre, sus manos están adentradas en el mundo de los ovillos de colores, así abriga a su familia, así come su familia .En una rutina temprana comienzan sus días, leche caliente, pan casero , un poco de orden y a su rincón , la espera el telar , trabajo de horas .

Atenta, María , sobre los surcos rojos ,amarillos ,naranjas , marrones ,anuda y desanuda mecánicamente lo que será una manta .

Levanta un instante la vista, a través de la ventana, en medio de la polvareda de la media tarde, la ve . Como todos los días se presenta imponente, impenetrable, segura, eterna .La montaña se eleva ante ella, le teme ,nunca pudo llegar estando tan cerca . No pudo .Detrás está la magia.

Una música desconocida viene desde allí .Cierra los ojos y baila , se envuelve entre la calidez de las lanas ,gira ,gira desenfrenadamente ,es día se torna noche .

Bruscamente se detiene. Silencio. Vuelve a su tarea, sus manos parecen maniatadas entre los hilos. Comienza a reír, disfruta, su manta está terminada .

Quizás algún viajero, se detenga y compre a la Maravillosa Montaña.

¿Quién tiene el poder sobre La vida o la muerte?

Desde aquellos tiempos, desde antes de Sartre y desde Sartre hasta mí, existe la pregunta con inexistentes respuestas sobre la vida y la muerte. ¿Por qué nacemos para morirnos?. ¿Puede ser intrascendente un mundo inmortal?. ¿Por qué morimos si para algo nacemos?. ¿Qué es la vida?. ¿Qué es la muerte?. Éstos dos aspectos tan indescifrables con los que cotidianamente aprendemos a lidiar, en éste mundo real que nos cubre de intereses económicos, mientras construimos también intereses idealistas que queremos llevar a cabo.

Éste mundo real y monótono nos cega la posibilidad de esclarecernos la mente y ver algo aún más real que lo cotidiano, algo más real por que existe más allá de cualquier trabajo o familia, algo más real por se trata de pruebas y las pruebas afirman. La vida está afirmada y la muerte también.¿Quién tiene el poder si la muerte es un final y la vida es un comienzo? o ¿quién tiene el poder para aquellos que catalogan la muerte como comienzo de otra vida y la vida como comienzo de otra muerte?.

Si hablamos sosteniendo diferentes opiniones basadas en religiones y creencias, podemos citar infinitos ejemplos: el evangelio1 juzga en vida aquellos pecados cometidos que en la muerte pagaremos en el eterno infierno o aquellos pecados que en vida son perdonados por Dios y nos transportan instantáneamente hacia el cielo, junto al Creador. El judaísmo sostiene que vivir es la posibilidad que Dios le da al alma para volver de donde vino mediante actos de altruismo sincero, ésto se acciona dentro de un cuerpo finito; todo lo que se crea es finito, sólo el alma logra ser infinita al ser una parte de Dios. Por otro lado el budismo3 considera la vida como una energía que fluye a lo largo de todo el universo y no tiene principio ni fin, es un proceso continuo y dinámico de cambio. Para los budistas la muerte es un período de descanso, mediante el cual la vida recobra energías preparandose para nuevos ciclos de existencia. Y miles de creencias como el Hinduismo, Espiritismo, religiones indígenas, afroamericanas, etc. Hasta la misma ciencia -capaz de cuestionar las religiones- se convierte en un especimen parecido a eso mismo que cuestiona.

Me justifico aclarando que ésta forma hipótesis, preguntas y respuestas. Cuando hablamos de Ciencia hablamos de tomar una decisión sobre la vida y la muerte, como la eutanacia, donde la ciencia en manos del hombre ahí ejercería el máximo poder. Una decisión ética que lo pone al hombre en el papel de casi un Dios. Sartre presenta dos opciones: morir (dejar de ser) o no morir (llegar a ser). Las dos opciones que plantea son desesperantes por que ambas provocan angustia y una dificultad existencial. En éste sentido se podría decir que la vida de todo ser está signada por dos absurdos: el haber nacido y el tener que morir; en el medio se daría la existencia. Sartre dice que lo que en realidad vivimos es la muerte del otro, que vivimos un hecho externo a nosotros mismos y no la muerte de ése interlocutor si no su ausencia. Plantea que la muerte se conoce en formas particulares pero nunca llegaremos a conocer "la" muerte, sólo conocemos formas derivadas de ella. "Nuestra vida no es si no, una larga espera"4.

Ahora me pregunto ¿Qué esperamos?, Si planteamos la vida como Sartre, sería la espera que concluye en la no existencia. Entonces si vivir es esperar y la espera es un camino hacia la angustia de no saber que hay más allá de éste mundo. Si en palabras simples y concretas la vida no es más que una serie de acontecimientos, roles y experiencias que desemboca en algo superior a la existencia humana, algo superior a la eutanacia, una entidad desconocida que supera nuestra racionalidad. Entonces ¿quién tiene el poder sobre la vida o la muerte? Quién tiene el poder si nosotros no decidimos cuando morir ni cuando vivir. La vida está en manos de la muerte y la muerte en manos ¿de quién? ¿de ése destino creado por la vida al nacer? ¿o el destino en manos de la muerte?. No se puede tener experiencia de la muerte por que ésta es la negación de la vida.

Llegando a una conclusión se podría decir que algo sublime tiene el poder, y lo averiguariamos sólo muriéndonos. Podríamos decir que la muerte tiene el poder sobre la vida y aunque suene algo negativo se podría revertir ésa negatividad diciéndo que si la muerte no existiría en la vida nunca llegaríamos a ser libres. Por que la única manera de que un hombre sea libre es siendo finito. En ésa finidad actuamos cotidianamente con actos que compromenten a otros y si no fuera finita tendríamos todo el tiempo del mundo para revertir los hechos y volverlos a repetir una y otra vez. Como somos seres mortales y no disponemos de todo el tiempo ya que la muerte asecha donde sea, corremos riesgos y fallos. Y entre ésos riesgos acertamos y desacertamos y ésos desaciertos nos hacen ir en busca de posibilidades nuevas y hacer de nuestra vida una aventura.

Una aventura que según religiones desembocan en otra aventura o en aventuras eternas, dentro de otros envases que llevan nuestro ser. Vivimos tranquilos por que nos enseñan cómo vivir. Pero nunca nadie nos enseñó como se debe morir. Se necesitarian dos vidas y con ellas dos muertes. Una, para aprender y la otra para vivir. Pero como decia Sábato: "la vida es tan corta y el oficio de vivir tal dificil, que cuando uno empieza a aprenderlo, ya hay que morirse"5. Quizas la muerte no es el fin y es el comienzo de ésa segunda vida necesaria para vivir. Quizás basándome en las frases del reciente autor, podría y todos podríamos entender que tanto la vida como la muerte son hechos inesperados. Que ninguno de estos dos fenómenos son concretos ni predecibles, que lo esperado no sucede y que como decía Sábato lo inesperado es lo que acontece. Inesperado, suceder,vivir y morir: lo similar respecto a lo incontable.

Rabi Shimon Bar Iojai. "Zohar". Obelisco, 2011. Escrito Siglo XII, España.

El nuevo testamento. "Apocalipsis 20:15". Mundo. Chile 1974

Canon Pali. "Peta-vatthu Historia de difuntos". Worl tipitaka edition. 1955

Psicoptimismo

Corriendo…


    De pronto, querido Ernesto, te cruzas en mis múltiples pensamientos, un torbellino de ideas se entrelazan y juegan en mi cabeza, sin tener nada que ver.

Te cruzas y pienso - ¿Es este viernes o el otro? , tengo que llamar y confirmar!.

Mientras, guardo las compras del supermercado del chino ,  una suerte que está abierto a toda hora  , enciendo el fuego, sacos las papas, comienzo a pelarlas , y miro el reloj, son las 10 de la noche clavadas.

Me siento ,¡  muy cansada ! , y quiero ganar el baño antes que entre Mariano . Suena el teléfono ... sigue sonando ....unos momentos y  Oscar me pasa con mi vieja ,lo miro fijo… ,hoy no quiero hablar con ella o mejor dicho escuchar su marcha lenta y ahí se me ocurre que mi libro podría llamarse…

Prendo la hornalla,- Mejor la carne la hago en la parrillita que va sobre las hornallas, más rápido,  las papas... las hiervo, hoy fritas , no van, ¡ más saludables!, suena convincente.

-Si , me parece que es bueno el título, por ahora es lo que pienso. Entonces converso en esta sesión, que estás ausente con aviso.

Te comento: - Oscar entenderá que pienso como él en muchas cosas? , que desearía elegir todos mis momentos, con los olores y sonidos que me gustan. Mis hijos se darán cuenta que todo lo que hacen no lo comparto , y sin embargo , acompaño , esperando que vuelen de a poco más alto  , porque también sé que disfruto viendo cómo viven y gozan con la vida. Aunque si dejo espacio,¡ AY, Ernesto si te cuento! .

Corto rápido las papas, miro la ventana del baño y digo nadie ocupa todavía, ¿ o sí?, es Oscar! , pero salió rápido. Me río para mis adentro ,sin descuidar el cuchillo que está recién afilado , falta que me corte JODER! .

Fluyen, fluyen las palabras en mi cabeza y tengo miedo de olvidarlas, no poder dar forma a lo contado , las atrapo y corro a buscar mi cuadernito , que llevo al baño .Trofeo ganado. Ahora una ducha calentita y sin apuro .Alguien cuidará el resto, alguien preparará lo que falta …

En tanto, yo aquí con perfume a lavanda, y me juego a llamar a mis cuentos:

“Cartas para Ernesto”.

Título :" Puertas " - Alicia Mammmana. 



Dedicado a mi querido terapeuta , con el cual ya aprendí a mejorar mi vida y seguir creciendo sanamente , aunque ya estoy un poco grande . 

Sobrevivir al Listado Infernal .

   
 Operación Condor, Proceso ,Represor ,Represión ,Secuestro , N.N , Desaparecido ,Fuerzas , Armadas , Tabique , Guerrila , Guerrillero , Reacción - reaccionario , Gorila , Tortura , Zona Liberada , A quiènes , Juicio , Impunidad , Los Unos y Nosotros . Nunca Màs , Siempre Màs ...

En mi  adolescencia y juventud debí incorporar a mi vocabulario esta seria de palabras , y eso que , mi querido Viejo me tenìa prohibido decir malas palabras ... ¡qué contradicción! .

Tambièn habìa un listado de disculpas para no reconocer lo evidente , "algo habrán hecho" , "en mi barrio no paso nunca nada" , "no hablaba con nosotros" . Silencios complices , seguramente "algo habrán hecho " algunos habrán pensado , otros habrán actuado , otros habrán usado  ,otros habrán matado ,otros habrán ocultado ,otros habrán ignorado ...pero todos , hemos hecho algo , aunque haya sido la Nada .

En las tradicionales reuniones domingueras , mientras a algún tío se le caía el tuco por entre los bigotes y el tallarín era chupado hacía adentro con ruido  ahogado , se armaba la guerra civil familiar , sin querer saber , claramente , donde estaban las verdaderas trincheras .

Todos sufríamos un malestar sin explicaciones ,  no hablar , ver a un conocído y no saber si acercarnos y dar el abrazo franco, o no , cuidarlo y cuidarnos , todos nos mirabamos ,ninguno nos veíamos .

Sin embargo , algunos rincones y esquinas pudieron  quedar iluminadamentes ensombrecidas , ninguna luz hiriente apuntaba , no había más poder que la pasión del amor , sumergida las manos entre las blusas , y no , en aguas espurias .Ceguera y sordera de ruidos,  ajenos al piel a piel , sin padres tutores que estropeen el momento.

Hoy a tantos años , soy una buena sobreviviente de pensamientos , alguien cuido mis pasos en aquella época , y desde ese momento , tratè de no perderme de vista   ,  sobre todo no perderme . Aunque ustedes saben muy bien que muchos lo han tratado .

Pensarè un listado para mis nietos y comenzaré con la primera : UTOPÏA , quién dice que no se logran la utopías , algunos se han  perdido  y no pudieron soñar más .

Hoy termina una lastimosa etapa , no olvidemos y tratemos de ser memoriosos de aquellos rincones que se iluminaron por el Amor

Voy sin rumbo, estoy sobre Rivadavia, a la altura de Caballito, recién salgo de darle clases a una de mis alumnas , como se dice ahora ,“NEE” , si lo pensamos , quién no tiene Necesidades Especiales , aunque no sean educativas .En fin …


A pesar del cansancio no quiero tomar el colectivo inmediatamente, también sé que , si no lo tomo por acá, viajo como sardina en lata .Miro el reloj, achino los ojos para no usar los lentes , que siempre se encuentran como las llaves en el fondo del bolso , y ,cada vez que los busco me pongo nerviosa ,saco miles de precavidas cosas que nunca uso .A ver? - Son pasadas las seis de la tarde , el día se hizo largo…

La gente camina abrigada, sacaron camperas y bufandas. Hay mochilas al hombro de las madres, que tironean a los críos de la mano o de donde pueden. Los pequeños agotados de la doble jornada, las miro , y pienso , que ya estoy tan lejos de eso… otra vida. En el parque los adolescentes dejan pasar el tiempo, no hay apuro , a contramano del resto de nosotros , tienen tiempo para el encuentro y el amor , los padres pegarán algunos gritos de bienvenida ,por la llegada tarde , pero los auriculares filtran todos los desperfectos de la comunicación .

Voy parando en algunos negocios ,obstinadamente las vidrieras muestran prendas coloridas ,parece que el “fluo” viene con todo , mangas cortas, musculosas, vestiditos light , da más frío de sólo mirar .Parece que gritasen - ¡ ya viene la primavera!- en medio de este frío , que no quiere irse , lejos veo los días de calorcito que entibia al cuerpo y seduce al alma .

Sigo adelante , unas veredas más , y recuerdo este dolor de cabeza que viene conmigo desde la mañana , se condimentó , con el griterío de los chicos del colegio ,en la aulas , en el recreo , los bancos que se arrastran , y arrasan a su paso , la madre de fulanito que -“ la maestra esto y aquello con mi nene…” , “ que él nunca hace eso …” , lo de siempre ,pero hoy más .

¿ Qué día es hoy? JUEVES!! , Hay clase de Italiano , cómo las disfruto , nos reímos de nosotros mismos y como desfiguración el idioma , comparto con compañeros que pueden ser mis hijos . Allí las preocupaciones se olvidan , no hay traducción para ellas .Lindo espacio .Pienso que tengo un lugar propio .

Pero hoy, ¿ no voy? . Me duele la cabeza , y es un buen pretexto , ¿me dolerá algo más? . Camino unas cuadras adelante, ya pasé el parque , siento el leve movimiento de los árboles con sus troncos firmes, no los doblega nada ,alguna rama ,por el viento, acaricia el suelo .